И Музыка, и Цвет… Стихотворения - Терентiй Травнiкъ

И Музыка, и Цвет…

Стихотворения

Терентiй Травнiкъ

Иллюстратор Алена Ромадина

© Терентiй Травнiкъ, 2017

© Алена Ромадина, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4485-0053-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

…нет ни одного предмета, который был бы непоэтичен, как скоро поэт сумеет

как следует им воспользоваться

Гете

Стих белый

Осенние снега пришли,Легли небрежно, как сумели.На этой скомканной постелиОстаться осень сможет ли?

А осень и не остаётся,И дело здесь совсем не в том,Что снег не снег, но так ведётся,Как повелось, таков закон.

К чему ей, рыжей, предунынья,Природ стареющих хандра.Она слаба – разжаты клинья.Зима… Теперь нужна зима!

Та, что израненную землю,Подобно земскому врачу,Безоговорочно приемлетБез всяких «нет» и «не хочу».

Зима, как лучшая сиделка,Как нянька к вверенной землеПришла и переводит стрелкиВ стихах, а значит и во мне.

Лист бел, заснежен лист и вьюжноВ едва проторенной строке.Стих белый – белый тоже нуженТебе, любимая, и мне.

Непоправимое

Кривят озябшие крестыИ выглядит непоправимымЗдесь всё – и цоколь, и цветы,И проходящий кто-то мимо.

И сонный шелест тишины,По наметённостям из листьев,И дребезжание струныУставших от повторов мыслей.

Непоправимое повсюду:В оградках крашеных, камнях,В венковополинялых грудахИ непогашенных свечах,

И в датах, что легли на камень,Подобно жиле золотой —Оно глухими голосамиС отчаяньем зовет порой…

«За окном слегка, вполсилы…»

За окном слегка, вполсилыДождь чеканит по отливам.Капает по капле дождь.На меня тот дождь похож.

Как и я, он неспешащий,Как и я, нетороплив.Из прошедшенастоящих —Настоящебудущий.

По стеклу строкой стекаетСероглазый дождь-поэт.Я на вкус воспринимаюИ строка на вкус, как цвет —

Серо-жёлтый, серо-белый,Серо-серый этот вкус,Как изгиб изгиба тела,Как отбитый ходом туз,

Как восьмая нота в гаммеТишины, звучащей для,Как портрет в оконной рамеМой, написанный с дождя.

«Опять сегодня ночью…»

Опять сегодня ночьюС той стороны стеклаБродяженкою тощейПечаль луны стекла.

По каплям соскользнулаУставшего дождяИ нехотя вздохнула,От взгляда уходя.

А я стоял и видел,Как пряталась она,Как вкручивался винтик,Печали той до дна.

Как таяла на бледномЕщё бледнее тень.Не оттого ли бедноМеня встречает день?

Не оттого ль мне грустноБывает по утрам,Что разделил я чувстваС печалью пополам?

…И слово

Строкою – линией из сердца —Означен путь. ИдётОн до неведомого местаПо свету жизнь ведёт.

Не на бумаге оставляяСледы, а на судьбе,Пред Словом – словом отвечает,Рождённый на земле.

Чтоб буква оставалась в силе,Несла покой и свет,В строке его соединилисьИ музыка, и цвет…

«Поэт и старость, и любовь…»

Поэт и старость, и любовьРасслышит сквозь помехи.Чернила? Нет, скажу вам – кровьСтрокой впадает в реки.

А те текут сквозь времена,Неся, что было-стало.И повторяют ИменаИмен ушедших славу.

И в Книге жизни есть глава —Подобно содержанью.В ней не слова, в ней – имена…И Память – ей названье…

Ночные минуты

Я дома. Я не просто дома,Но в тишине своих вещей.И эта тишина знакома,Мила. Что может быть милей

Минут, решивших задержатьсяДо выяснения причинТех, что позволили остатьсяМне средь любимых книг, картин?

Кто вы, всесильные минуты,Мне возвратившие себя!О, разве можно перепутатьВас с теми, что в суетах дня

Зерном немолотым стекают,Подумать страшно – в никуда!..Ночным же с трепетом внимаю,Им, набегающим в года.

Ночные, тихие минуты,Не к вам ли, вестникам души,Я устремлён, когда от смутыБегу. Не к вам ли путь лежит,

Когда лампаду затепляюС поклоном в келии своей,Когда невидимых встречаюИз необъятного гостей?

Ночное

Ночное – пишется легко.Ничто ночному не мешаетВсходить из сумрака веков.Оно само себя решает.

Ему присутствие поэтаДля выраженья – ни к чему.Оно собой даёт ответы,Собою мерит глубину.

Ночное в выскрепе родитсяПера с оплавленной свечой…Когда тебе, мой друг не спится —Ночное говорит с тобой.

«Придет весна, за нею лето…»

Придет весна, за нею лето,А следом осень и зима…И все-таки – какого цветаПрироды мудрой времена?

В какой тональности слагаетОна своих решений свод,Тот самый, что напоминает:Все приходящее – пройдет.

Не зрима суть ее желаний,Но каждый раз, берясь за кисть,Я продолжаю путь исканий…С рожденья в смерть?..Не в смерть, а ввысь!

Звуки тишины

К подушке ухо прислонюИ тишины напевы слышу.Так снег шуршит по январю,Так капли дождевые с крыши…

Так ветер гнет траву к земле,И та покорно отвечает,Так облака меняют цвет,Когда закат их привечает.

Так с летним ласковым лучом,Схватившись за края травинки,Вдруг вспыхнет маленькой свечойРожденная на свет росинка.

Так падает осенний лист —Как многим больше понимает.Так виртуозный пианистОт клавиш руки отрывает.

Так вспоминает жизнь душа,Молитвой губы размыкая,Так пролагается межаМеж нашей верою и знаньем.

Так длится время в ожиданье —Для одного, как за троих.Так слово из глубин молчаньяВсплывает к чаяньям людским…

«Когда она его дыханье…»

Когда она его дыханьеВдыхает, словно жизнь в себяИ с этим отпускает знанья,Как лето листья сентября.

Когда ему чужда наукаБез ожидающей в ночи,Тогда в им отведённых звуках —Мелодия любви звучит.

И с этой тайною нетайнойЕго душа к душе еёОтныне вовсе не случайноПриносит знание своё.

Не ради принятых поверийИ не в угоду мудрецамОтказ от жизни наслаждений,Но в дар простившим Небесам.

«Часы пробили. Мелкий бисер…»

Часы пробили. Мелкий бисерСекунд посыпался на стол.Взял лист и без кавычек – высекГрядущим краткое: нашел!

Я на листе пером скрипучим,Крошил бумагу, как гранит.Нашел! – писал, мне ж вторил случайИ совпаденья вслед за ним.

Нашел, идя путь шаг за шагомЗа несговорчивой судьбой.И камень, ножницы, бумагаУже не спорили со мной.

Им было ясно, было – ясно,Что рубикон я перешел.Соблазн отстал, и безучастнымБыл прежний искус…Я – нашел!

«Не просто, а сердцем почуял…»

Не просто, а сердцем почуял,Отныне слова не нужны.Проснулся я от поцелуя,С утра заглянувшей весны.

Как будто коснулось губамиЖивое, и следом за нимМои утомлённые знаньяСбежали, и тысячи вин,

И тысячи терпких и пряныхОттенков легли на меня…И от поцелуя, став пьяным,Мой мир безнадежно линял.

Мой мир, умудрённый зимою,Вздохнув, заручьёвил и вспять.А мы целовались с весноюКак школьники, что не разнять.

Задела меня за живоеТакая живая весна.Душа рассмеялась: Не строит,Поэт, твоей лиры струна!

Весна – обыграла поэта!Ну что, сластопевец, затих?Нашёл слово нужного цветаК весны поцелуям в свой стих?..

«Твоё время стареет здесь вместе с тобой…»